阿婆拄着拐杖进来时，正看见两个孩子举着星纱头巾往她头上比。金纹映着她的白发，竟泛出柔和的光，像披了层月光织的纱。
“这是……给我的？”阿婆摸着星纱，指尖的皱纹都舒展开了。
“您戴最合适，”小樱帮她系好头巾，穗子垂在肩上，银线在晨光里闪着光，“以后晒布时戴，就不怕晃眼了。”
梭子忽然从兜里掏出个小布包，里面是枚银制的紫藤花簪：“这个也给您，李木匠打的，说配星纱好看。”
阿婆接过簪子，簪尖的紫藤花还闪着银光，和星纱上的金纹映在一块，像把昨夜的星星都戴在了头上。她摸着簪子，忽然抹了把眼睛：“这辈子戴过绸缎，穿过棉麻，还是头回戴天上的星星。”
记者举着相机赶来时，正好拍下这一幕：阿婆坐在竹椅上，星纱头巾映着晨光，两个孩子站在旁边，手里还拿着没剪完的星纱碎角，脸上的笑比金纹还亮。
“这组照片能上头条！”记者兴奋地说，“就叫‘星纱里的传承’，既有老手艺，又有新巧思，绝了！”
晒布场的风渐渐大了，星纱头巾的穗子在阿婆肩上轻轻晃。小樱看着阿婆眼里的光，忽然明白，所谓珍贵，从来不是料子有多稀罕，而是有人愿意把天上的星、院里的花、心里的暖，都缝进一针一线里，让时光都变得柔软。
梭子悄悄把那块带笑脸的纸样折好，放进贴身的兜里。阳光穿过星纱，在他手背上投下细碎的光斑，像谁在他心里撒了把金粉，暖得发痒。他知道，这星纱裁出的不只是头巾，还有比晨光更亮的日子，和藏在剪刀声里的，说不出的甜。