磨坊的石碾子转得吱呀响，把金黄的麦粒碾成细粉，粉尘在阳光下飘得像碎雪。阿香蹲在箩筐边筛面粉，竹筛子晃得她手腕发酸，筛出的白面落在粗布上，堆得像朵蓬松的云。
“我来吧，”小石头从外面进来，肩上扛着袋新收的麦子，袋口的麦糠被风扫得飘起来，“看你筛得胳膊都快掉了。”
阿香把竹筛子递给他，指尖沾的面粉蹭在他手背上，像落了点霜。“王婶说要做麦饼，得筛三遍才够细，”她拍了拍手上的粉，“你哥上次说爱吃甜口的，等会儿多放两把糖。”
小石头接过筛子，动作比她稳当，面粉在筛子里晃出均匀的弧线：“我哥那人，给啥吃啥，哪有那么多讲究。倒是你，上次说爱吃带芝麻的，我让王婶多撒点。”
阿香的脸有点热，转身去擦石碾子上的麦麸。石碾子被磨得溜光，映出她的影子，鼻尖沾着点白，像只偷吃东西的小耗子。她想起昨天在晒谷场，他扶着她腰时的温度，手心里的汗差点把麦麸浸湿。
“你看这磨盘上的花纹，”小石头忽然开口，筛子停在半空，“像不像你绣帕子上的缠枝莲？”
阿香凑过去看，磨盘边缘的凹槽果然弯弯曲曲，像极了她没绣完的帕子。“有点像，”她用指尖沿着花纹划了划，“就是糙了点，没绣线好看。”
“我觉得比绣线真，”他把筛好的面粉往盆里倒，簌簌的声响里，他的声音有点闷，“你绣的再像，也摸不着这粮食的劲儿。”