线还在抽。一根，两根，十根，一百根。他不知道有多少根。他只知道，每一根线抽走的时候，他的灵魂就薄一层。像一本书被撕掉一页，再撕掉一页，再撕掉一页。书越来越薄，越来越轻，最后只剩下封底和封面，中间是空的。他感觉自己变成了那本书。封面还在，封底还在，但里面什么都没有了。
他低下头，看着自己的手。手还在，但手不是他的了。它在那里，握着母矿碎片，但他感觉不到它。他感觉不到自己的手指，感觉不到掌心的温度，感觉不到碎片的棱角。他感觉不到自己的膝盖跪在碎石上，感觉不到风吹过他的头发，感觉不到血从嘴角淌下来。他的身体变成了一具容器，一具正在被倒空的容器。他能感觉到的东西越来越少，越来越少。只剩下一件事——线还在抽。他还没有倒空。
他闭上眼睛。黑暗里，塔还在。但塔的样子变了。它不再是光的建筑，变成了一座墓碑。每一块砖都是一个名字。那些名字他认识——魏景的、黄衅的、苏瑜的、叶芷心的、陈长青的、刘夏的、易千秋的、石破天的。赵通渊的、陈炎凉的、李良玉的、达变的、钟桐的、吴原的、王倩的、沈姐的、老周的。还有那些他不认识的。名字叠在一起，密密麻麻，像坟场。他把手按在塔上，用力推出。他要把最后的力量推出去，把所有的线都抽走，把自己彻底倒空。
塔震了一下。然后，光炸了。
不是从塔里炸的，是从他身体里炸的。最后的力量从他的胸口涌出来，像决堤的洪水，像爆发的火山，像一个被压抑了太久的东西终于找到了出口。光冲破了皮肤，冲破肌肉，冲破骨头。他感觉自己的身体在光里融化——不是消失，是化开。像盐化在水里，像雪化在阳光下，像一滴墨落进一杯水中，缓缓地、不可逆地散开。
他不再是云飞扬了。他是一团光，一团正在消散的光。线从光里抽出来，比之前更快、更密、更多。它们射向四面八方，穿过基地的墙壁，穿过燕京的夜空，穿过血门，穿过那些东西布下的屏障。它们落在每一个站在血门前面的人身上，像雨，像雪，像母亲的手放在额头上。
然后，光灭了。
他跪在黑暗里。身体还在，但里面是空的。塔还在，但暗了。线不在了，力量不在了，龙族的遗产不在了。他什么都没有了。只剩下那个洞——那个在八重海里留下的洞。它还在那里，比以前更大，更深，更空。风从洞里穿过去，凉得他整个人都在抖。
他不知道自己跪了多久。也许是几秒，也许是几年。他只知道，当天边出现第一道白光的时候，他还在那里。太阳升起来了。血门还是暗红色的，但光里有了一抹金色。他撑着地面站起来。腿在抖，手在抖，整个人都在抖。他站了很久，久到腿不再抖了，久到手不再抖了，久到呼吸平稳下来。
然后他转过身，走回基地。走廊很长，灯是暖黄色的。他走得很慢，每一步都像踩在棉花上。墙壁在晃，灯在晃，整个世界在晃。他走到电梯前，按了负十层的按钮。电梯门开了，他走进去，靠在墙上。数字跳动，负十、负九、负八——门开了。走廊很长，灯是暖黄色的。他走回自己的房间，推开门，坐下来。