云飞扬站在医疗区门口，看着这一幕。然后他转身走了。
地下十层，走廊很长，灯是暖黄色的。他走回自己的房间，推开门，坐下来。绿萝还在桌上。他拿起水杯，倒了一点水在土里。水没有洒。他放下水杯，闭上眼睛。
灵魂深处，塔在暗。砖缝里的光很弱。那些从国外片区涌进来的灵技在石碑最底层沉默着。他不敢碰它们。碰了就会知道那些人是谁，叫什么名字，死在哪里。他还没准备好。
有人敲门。
“进来。”
门开了。孙毅站在门口，左腿缠着新绷带，手里拿着一瓶酒。不是好酒，是基地食堂发的那种普通白酒。
能喝也能消毒。
“云队，谢谢你。”
“不用谢。”
“我想敬你一杯。”孙毅把酒瓶举起来。
云飞扬看着他。年轻人的眼睛里有一种很沉的东西——不是感激，是别的什么。他说不上来。
“一杯。”云飞扬说。
孙毅倒了两个半杯，递给他一杯。酒很辣，辣得他喉咙发烫。孙毅一口干了，云飞扬也一口干了。
“云队，我今天打得不好。”孙毅说。“左腿拖了后腿。我会练。练到不拖。”
“你的灵技不是腿。是拳头。拳头够硬，腿瘸了也能打。”
孙毅沉默了一会儿。“我会让拳头更硬。”
他走了。门关上了。
云飞扬坐在桌前，看着绿萝。绿萝的叶子还是绿的。他伸出手，碰了碰叶子。叶子在他的指尖下轻轻颤了一下。
灵碑在跳。一下，一下，一下。不是连着跳，是慢慢地、沉沉地跳，像有人在敲一座很远的钟。他闭上眼睛。
“牛波，”他轻声说，“你什么时候出来。”
没有人回答。线还在，很细，很弱，但还在。他等。他只能等。