云飞扬没有回答。他不知道。
通讯断了。他走出房间，走廊很长，灯是暖黄色的。他走到电梯前，按了负八层的按钮。他需要去看看白书言。
地下八层，生物实验室。白书言已经醒了，坐在恢复舱旁边，手里端着一碗汤。柳穿鱼蹲在他面前，正在给他把脉。她的手法很熟练，三根手指搭在脉搏上，闭着眼睛，眉头微皱。
“你的脉很虚。”柳穿鱼睁开眼睛。“气血不足，心脏负荷太大。你需要休息。”
“我知道。”白书言喝了一口汤。“但我不能休息。”
柳穿鱼咬着嘴唇，没有说话。她站起来，看到云飞扬站在门口，低头叫了一声“云队”，然后端着药箱走了。
云飞扬走进来，站在白书言面前。“今天别去了。”
“今天必须去。”白书言放下碗。“魏景说炮灰少了。它们在攒。攒够了就会冲。冲的时候，需要我。”
“你的身体——”
“我的身体还能撑。”白书言抬起头，看着云飞扬。“云队，我不是华北的人。我随时可以回东北。但我没回去。你知道为什么吗？”
云飞扬没有说话。
“因为华北不能崩。华北崩了，东北也保不住。华夏就保不住了。”白书言站起来，腿在抖，但他站住了。“我不是为你打的。我是为华夏打的。”
云飞扬看着他。白书言的眼睛里有光，不是金色，是他自己的光。那种光不是灵技，是别的东西。是不服输，是不想躺，是死了也要站着。
“四十分钟。”云飞扬说。“多一秒都不行。”
白书言点了点头。
云飞扬转身走了。走廊很长，灯是暖黄色的。他走回地下十层，推开门，坐下来。绿萝还在桌上。他拿起水杯，倒了一点水在土里。水没有洒。他放下水杯，闭上眼睛。
灵碑在跳。一下，一下，一下。
他睁开眼睛。墙上的显示屏里，燕京血门在脉动。他看了它很久。
“牛波，”他轻声说，“你快一点。”
没有人回答。线还在，很细，很弱，但还在。他等。他只能等。
牛波走了很久。荒原没有变化，天还是灰白，地还是灰黑。
他开始怀疑自己是不是在原地打转。
但他没有停。他不能停。
他感觉到有什么东西在靠近——不是从外面靠近，是从里面。
从他记忆的最深处，从他灵魂的最底层，有什么东西正在浮上来。
像水底的泡泡，一个一个地往上冒。
每一个泡泡破掉的时候，都会在他脑海里留下一幅画面。
碎片。不完整的、模糊的、像被水泡过的照片。
他看到了战场，不是他打过的任何一场仗，是更古老的、更巨大的、天地都在燃烧的战场。
他看到了一个人影，站在很远的地方，背对着他。那个人影很模糊，看不清脸，看不清穿着，只有轮廓。
但那个轮廓让他心里发紧。他认识那个人。不是认识脸，是认识感觉。像梦里见过无数次，醒来就忘，但身体还记得。
他想走近一点，但腿迈不动。他想喊，但喉咙发不出声音。那个人影站在那里，一动不动，像是在等他，又像是不存在。
牛波蹲下来，把手按在地上。
地面的凉渗进他的掌心。他闭上眼睛，不去看那个人影。他只看黑暗。黑暗里什么都没有。但他知道那个人影还在那里。在很远很远的地方，在他够不到的地方，在他记不清的记忆里。
他睁开眼睛。荒原还在。天还是灰白，地还是灰黑。那个人影不见了。但他知道，它还会回来。在他最想不到的时候，在他最脆弱的时候，在梦与醒的边界上。
他站起来，继续走。