两人的脸都红了，像被日头晒透的桃花。小石头赶紧把风筝往竹篮里收：“风正好，去晒谷坪吧，再晚虾该‘归水’了。”
晒谷坪的油菜花开得正盛，金黄的花海翻着浪，风一吹香得人发晕。阿香拎着煮豌豆，小石头扛着风筝，花香混着泥土的腥，在湿漉漉的风里拖出条甜丝丝的痕。
“放吧！”他逆着风喊，声音被花香裹得发柔，却带着股轻快的劲。阿香松开线轴，“彩鸾”风筝猛地窜上天，断须虾在“谷雨”牌上晃，塌腰猫在“小雪”牌上颠，像把暮春的润和初冬的暖，都驮在了清亮的天上。
“你看！荷叶挡得多严实！”阿香指着天上的风筝，手里的豌豆粒滚出来，落在油菜花丛里像撒了把绿珠。
小石头跑过来，手里捧着个粗瓷碗，豌豆的面香混着水汽，在碗里漾出暖融融的气。“快吃颗，”他把碗往她手里塞，指尖碰在她的手背上，像沾了春阳的暖，“这豌豆比去年的面，像你蒸的山药泥。”
豌豆的粉混着淡淡的甜，在舌尖漫开来，把晒谷坪的凉都捂热了。阿香看着风筝飞过油菜田，断须虾的身子虽弓着，却没再缩成团。“它遮得牢呢，”她说，“刺猬的荷叶没歪，所以虾不抖，猫不冷。”
他忽然从怀里摸出个小布包，打开是块用“绯红”色布绣的帕子，上面正是那只断须虾，旁边用金线绣了行小字：“须虽断，身未蜷。”“给你的，”他说，声音被风裹得发轻，“上次你说‘谷雨’牌的虾看着韧得可爱，就绣了块帕子。”
阿香捏着帕子，软得像朵云，断须虾的红身在阳光下闪，和风筝上的虾像对孪生兄弟。“比我绣的好看，”她轻声说，指尖碰在他绣的字上，暖得像灶膛里的火，“尤其是这字，比陈郎中写的还熨帖。”
暮色漫上晒谷坪时，风筝被收了回来，断须虾的须子上沾了点油菜花瓣，像撒了层金。小石头小心翼翼地把它叠好，放进阿香的竹篮：“先放你那，等小雪落雪了，再带它们来晒谷坪，让塌腰猫踩踩真的雪，断须虾看看结薄冰的池塘。”
回家的路上，竹篮里的风筝轻轻晃，豌豆的余味还在舌尖，像含了颗糖。阿香忽然说：“明年‘立夏’，咱绣只掉了壳的蟹，让刺猬给它找沙；‘大雪’绣只瘸了腿的雀，让刺猬给它叼谷。”
“再绣只瞎了眼的鱼，”他接话接得快，眼睛亮得像星，“游在‘夏至’牌的水里，刺猬给它引着水草，让它照样能躲网。”
竹篮里的帕子露了个角，断须虾的红身在暮色里闪，像个藏不住的秘密。阿香摸了摸帕子上的字，忽然盼着小雪快点来，不是因为想绣掉壳蟹和瘸腿雀，而是想看看，当这些带着“不完美”的小生灵，在落雪的晒谷坪上飞过，天上的风筝和地上的影子，会不会像此刻手里的煮豌豆，把所有的凉都酿成暖，把所有的韧都藏进往后的每一个寒来暑往里。