老周的声音很低。
“救出来的人不多。”
通讯断了。云飞扬把通讯器握在手里。血门的光照在他脸上，把他的白头发染成了红色。他低下头，看着手里的母矿碎片。灰蒙蒙的，不发光了。他把它收进口袋里，转身走回基地。走廊很长，灯是暖黄色的。他走回地下十层，推开门，坐下来。绿萝还在桌上。他拿起水杯，倒了一点水在土里。水没有洒。
门开了。不是自动门，是被人推开的。李良玉站在门口，穿着李家的白色长袍，袍子上有灰，有血，有长途奔波的褶皱。他的脸很瘦，眼睛很红，手里提着一个药箱。
“你怎么才到？”云飞扬问。
“路上遇到了裂缝。绕了一段。”李良玉走进来，把药箱放在桌上，打开。里面是瓶瓶罐罐，比上次少了一半。“药材不够了。欧洲片区、非洲片区、南美片区，都在问我们要。给不了那么多。”
他从药箱里拿出一包药材，放在桌上。“这是最后一批养魂的药。省着用。”
云飞扬看着那包药。“延卿前辈呢？”
李良玉的声音很平。“他在华南，和沈姐在一起。醒了，但走不了路。灵技透支了，要养很久。”
云飞扬没有说话。李良玉坐下来，看着桌上的绿萝。
“我来的时候，看到外面的人了。不是国灵卫，是普通人。老人、小孩、病人，拖着箱子背着包，往南走。没有车，没有粮食，什么都没有。”
他的声音很低。
“有个老人问我，往哪走安全。我说不知道。他看了我一眼，继续走了。”
云飞扬把药包收进抽屉里。“你回去的时候，带上一些华北的补给。粮食、水、药。能带多少带多少。”
“你呢？”
“我不用那么多。”
李良玉看着他。“你瘦了。”
“你也是。”
李良玉站起来。“我去华南了。你活着。”
他走了。门关上了。
云飞扬坐在那里。灵碑在跳。不是一下一下地跳，是连着跳，连着跳，连着跳。灵技涌进来了。不是一个，不是十个，是几十个。同时涌进来。那些灵技涌进他的灵魂里，变成文字，刻在石碑上。石碑不够用了，文字开始叠在文字上，像来不及挖新坑的坟场，尸体摞着尸体。
他撑着桌子，弯着腰。灵魂在尖叫，像玻璃被压到极限，裂纹密得看不到原来的样子。塔在晃，砖缝里的光在闪，像风中烛火，随时会灭。他咬着牙，等那阵晕眩过去。然后他数了数——不是数灵技，是数那些人。那些死在裂缝边上的人，那些从血门里涌出来的炮灰杀死的，那些他连名字都不知道的人。
他数不清。
他跪在地上，手撑着冰凉的石板。额头抵着地面，肩膀在抖。没有声音，只有喘气。眼泪从脸上淌下来，滴在石板上，一滴，一滴，又一滴。他想起那个老人问李良玉的话——“往哪走安全？”没有安全的地方了。血门还在扩大，裂缝还在增加，那些东西还在涌出来。没有安全的地方了。
他站起来。腿在抖，但他站住了。他走回桌前，坐下来，拿起笔。纸上是之前写的计划——平民撤离方案。他看了一遍，把第四条划掉，重写。
“第四条：所有国灵卫，在防线崩溃时，优先掩护平民撤离。能救一个是一个。”